省城火车站。

陈守拙和陈广发在出站口分开。

七个点，一个一个磨太慢。

他们只能分头跑。

老舅揣着车票去了城南站。陈守拙拎着帆布包，倒了三趟长途客车，一头扎进矿前镇。

这地方比河山镇更偏，四面环山。

风一刮，满嘴都是煤灰渣子，牙缝里都发涩。

矿前镇废品站比红旗街小了一半。

院墙塌了半边，几堆破烂随意堆在院子里。废铁、破铜线、烂木箱子混在一起，像没人愿意多看第二眼。

陈守拙推门进屋。

柜台后坐着个五十多岁的男人。

瘦。

瘦得像根干柴，颧骨高高凸起。

他正低头拨算盘，手边压着一本边角磨烂的账本。算盘珠子被他拨得噼啪响，可声音不大，像怕吵着谁。

刘会计。

听见动静，刘会计抬头。

他的手下意识往账本上一压，把账本往怀里拢了拢。

那眼神，透着股常年受惊的戒备。

“卖什么？”

声音干瘪，像风吹过旧纸壳。

“不卖。”

陈守拙把帆布包放在地上。

“我是红旗街废品站的承包人，陈守拙。路过矿前镇，来向老前辈学习学习。”

刘会计手一僵。

算盘珠子停了。

他盯着陈守拙看了几秒，没接话，又低下头继续拨算盘。

“没啥可学的。”

他声音更低了。

“都是烂账。”

陈守拙没走。

他脱了外套，挽起袖子，径直走向后院。

“这堆废铁我帮您分拣，算盘您自己打。”

刘会计抬了抬头，嘴唇动了一下，最后什么也没说。

一整天，陈守拙没提韩先宽，没提老钱，也没提名单。

他就像个真正的临时工，把后院那几堆乱七八糟的废铜烂铁分门别类码好。

废铁归废铁。

铜线归铜线。

铝片归铝片。

煤灰蹭得他满手都是，袖口黑了一圈。

下午三点，日头偏西。

陈守拙蹲在废铁堆边缘，正要把一根生锈的铁管扔进筐里。

左腕上的上海牌旧手表忽然一震。

老白的声音在脑子里响起，带着股嫌弃。

“停。”

“脚边那堆破铜线底下。”

陈守拙手一顿，拨开油腻的铜线。

底下压着个黑不溜秋的铜疙瘩。

扁平底座，上面连着一根短柱，顶端是个浅盘。

东西被压得有些变形，沾满煤灰和油泥，看着像个破油灯。

“这破烂？”

陈守拙在心里问。

“破烂？”

老白冷笑一声。

“你小子现在口气挺大啊。翻过来，蹭掉底座那层煤灰，看看上面是什么纹。”

陈守拙依言照做。

粗糙的拇指用力蹭了两下。

黑灰褪去，露出一圈隐约的凸起线条。

线条盘绕纠结，像几条缠在一起的蛇。

“蟠螭纹。”

老白机械音里透着股傲气。

“汉代铜行灯。”

陈守拙呼吸微微一停。

老白骂骂咧咧。

“这帮瞎子，真是把宝贝当炉渣。”

“这东西上一个主人，八成是个矿工。拿它当普通油灯点了十年，煤烟把包浆都糊死了。他根本不知道底下刻着什么。”

陈守拙不动声色，把铜灯攥在手里。

他拎着一小筐分拣出来的废铜，连同那个铜灯，一起走到柜台前。

“刘会计，这几斤废铜我收了。”

“按站里的废品出库价走。”

刘会计抬头扫了一眼。

铜灯黑乎乎的，混在废铜里，半点不起眼。

他没看出什么名堂。

“一毛五一斤。”

刘会计重新低下头。

“自己上秤。”

陈守拙付了钱，把铜灯塞进帆布包。

老白在表壳里转了转齿轮。

“等回省城，拿去给信托商店那个姓郭的老师傅看。”

“这东西品相还算完整，至少三百。”

陈守拙没搭腔。

铜灯在包里压着，沉甸甸的。

他看了一眼柜台后的刘会计。

好东西埋在煤灰里，人也一样。

被脏账压久了，旁人就真以为他只剩一身灰。

天色渐暗。

废品站拉下卷帘门。

屋里生了煤炉子，水壶在上面咕嘟咕嘟冒热气。

煤烟味混着旧账本的霉味，闷在小屋里，散不开。

刘会计终于合上那本磨破皮的账本。

他站起身，走到炉子前，倒了两杯热水。

一杯推到陈守拙面前。

搪瓷杯底磕在桌面上，发出一声轻响。

他没坐下。

就站在桌边，盯着陈守拙。

“你是红旗街的。”

刘会计声音很低，像怕墙外有人听见。

“何副所长的事，是你做的。”

不是疑问。

是陈述。

陈守拙端起搪瓷杯，暖了暖手。

“是我。”

屋里一下静下来。

只剩煤炉里炭火轻轻噼啪响。

刘会计死死盯着水杯里浮起来的白汽。

白汽一缕一缕往上冒，遮住了他半张脸。

过了很久，他才开口。

声音发着颤。

“我也想做。”

他两只手抓着桌沿，手背上的筋一根根绷起来。

“但我不敢。”

陈守拙看着他。

“因为那八百块钱公款？”

刘会计猛地抬头。

眼底全是血丝。

他剧烈喘了两口气，像被人一把掐住了脖子。

下一刻，他忽然泄了气，跌坐在椅子上。

“八百块钱，我早补上了。”

他捂住脸，声音从指缝里漏出来，带着哭腔。

“韩处长平的账。”