井比他想的深。

往下坠了约莫三十丈，白汽一层一层过去，越往下，汽越薄。井壁上那些凿痕，从跳下来那一刻就贴着他的眼睛过——一道，一道，一道，排得不紧不慢。

他没数。数不过来。可他认得那个排法，就像认得自己的笔迹。

只有一样不一样：这些凿痕，深浅不齐。深的深得见底，浅的浅得像指尖划的——像不止一个人凿过，凿的人换过手。浅的那几道，走笔发飘，是个上了年纪的手。

到底的时候，脚落在石台上。

井底不大，一圈石台围着中央一块凹处。凹处积着水——不是满的，平平的一盘，像谁用凿子在这里凿出了一只盆。

水是温的。

这个温法，他一路认过来：门槛的石头，坡上的土，沟底的声音。到了根上了——这一盘水，就是那所有温的源头。

他把背上的布裹解下来，搁在石台上。剑的凉隔着布，还朝外送着，他把它搁得离水远一点。

然后他坐进水里。

水只到腰。温温的，托着他，像托着一片叶子。他闭上眼，把心口那三条凉的线放平——三条线一沾水，先是缩了一下，随后舒展开，像三条鱼回了塘。

金丹在丹田里，圆的，满的，转得又稳又慢。

元婴不在丹里求。他早想明白这一层：丹是攒出来的，婴是让出来的。攒，他有的是法子；让，他没让过。

水替他让第一步。

井水毫无征兆地漫上来。

不是涨——是漫。水面平平地抬起来，先过他的腰，再过他的心口，再往上，过肩，过颈。水过之处不冷，反而温得越发沉，沉得像有人拿温水当手，把他从头到脚捋了一遍。

水过金丹。

丹不动。

那一瞬他听清楚了水里的动静——水里裹着极细的一层嗡，嗡声一起一伏，一长，两短，停。

跟沟底那个声音，一个节奏。

他忽然明白了：那不是什么兽的心跳，也不是地脉。是这口井的水，在秘境的每一寸土底下，一下一下地试——试谁在它上头走。

他的道枢在心口，三条凉的线绷得笔直——这一绷，是撑。他撑着不让水碰丹。水就绕着那颗丹转，转了一圈，又一圈，转了不知多少回，退了。

水退下去，井底又只剩腰深的一盘。

代价跟着水一起露出来：他的左手，灰白过了腕。

那不是冻的，也不是泡的。是水从他身上过的时候，取走了一层什么。取走的地方不疼，只是没了血色，灰白灰白，像第九层矿壁上那些被吸空了灵的石皮。

他看了看那只手，把手收回水里。

井水第二次漫上来，比第一次高。

这一次，水没有绕。