朱璟没有理会单膝跪地的朱棣。

他转过身，溜达着走到院子角落的那张石桌旁。

石桌是用一整块青石板打的，桌角缺了一块。

桌面上还留着昨夜暴雨冲刷过的水迹。

一套粗瓷茶具摆在正中间。

茶壶上的釉色都不匀，几片茶叶梗黏在壶嘴边上。

这是东宫平时用来打发下人的次等茶。

朱璟拎起那个冰凉的茶壶。

壶嘴往下倾斜。

黄褐色的茶水顺着壶嘴流出来。

水流在半空打了个旋，落在缺口的粗瓷茶杯里。

发出“哗啦”的轻响。

茶水放了一夜，早就凉透了。

透着一股子发涩的陈茶味。

水倒了七分满。

朱璟放下茶壶。

伸出两根白净的手指，捏着粗瓷茶杯的边缘。

把杯子推到石桌的最边缘。

他抬起头。

看着还像木桩子一样钉在泥水里的朱棣。

“四叔。”

朱璟语气平淡，像是在喊街边卖白菜的小贩。

“地上凉。你这腿要是跪出毛病，以后怎么在马背上砍人？”

他指了指石桌边缘的茶杯。

“起来。喝口茶，压压惊。”

朱棣听见这话。

后背上的肌肉猛地一缩。

他不敢违抗。

那把能把山劈成两半的青色短剑，虽然看不见了。

但那种随时会切掉脑袋的濒死感，还死死卡在他的嗓子眼里。

他双手用力按在泥泞的青石板上。

借着手臂的力量，想把自己撑起来。

刚起到一半。

左腿膝盖突然一软，没吃住劲。

他整个身子往前一栽，差点又跪回去。

鞋底在泥浆里滑了一下，发出一声“吧唧”的水声。

这位大明最骁勇善战的燕王。

北疆三十万大军的主帅。

此刻连站稳都成了一种奢望。

他两条腿的肌肉不受控制地微微打着颤。

不是因为没力气。

是骨髓深处对那股神明般力量的本能恐惧。

朱棣咬着牙，腮帮子上的肌肉高高鼓起。

硬生生挺直了脊梁骨。

他喘着粗气，迈开沉重的靴子。

一步一步。

走到石桌前。

他伸出双手。

两只手掌粗大，掌心布满老茧，还沾着带血的泥沙。

就这么直直地伸向那个缺口的粗瓷茶杯。

像是在接皇帝的圣旨一样郑重。

手指刚碰到杯壁。

凉意传来。

朱棣的手指不由自主地哆嗦了一下。

连带着整个茶杯都跟着晃荡。

杯子里的陈茶水洒出来大半。

黄褐色的水滴砸在青石桌面上，溅湿了他的生麻孝服袖口。

他根本顾不上这些。

双手死死捧着茶杯，凑到嘴边。

杯沿贴着干裂的嘴唇。

朱棣仰起脖子。

喉结快速上下滑动。

咕咚。咕咚。

两口就把剩下的凉茶灌进了胃里。

冰凉的茶水顺着食管滑下去。

胃里一阵痉挛。

凉意刺骨。

但也就是这股刺骨的凉意，终于把他游离在天外的三魂七魄拉回了躯壳。

朱棣猛地放下茶杯。

杯底磕在石桌上，发出一声沉闷的撞击声。

粗瓷杯的边缘甚至崩掉了一块极小的碎片。

他抬起沾满泥沙的手背。

狠狠在嘴巴上抹了一把。

擦掉嘴角残余的茶水和血水。

朱棣站在石桌边。

脑子像一台疯狂运转的水车。

他不是傻子。

更不是那种只知道喊打喊杀的莽夫。

他能在北疆那种吃人的地方活下来，靠的就是对局势的精准判断。

和对绝对力量的敏锐嗅觉。

刚才那一剑。

劈开的不仅是紫禁城外的那座石头山。

更是把他心底那些不该有的野心，连根拔起。

绞得粉碎。

连点渣都不剩。

一万燕山铁骑？

三十万北疆大军？

精良的火铳，锋利的弯刀。

在那种能把天捅个窟窿的伟力面前，算个什么东西。

人家动动手指头。

他那些引以为傲的铁甲洪流，就会像太阳底下的雪人。

瞬间融化成一摊血水。

争夺皇位？

不服气？

朱棣觉得半个时辰前的自己，简直像个拿着木棍要去挑战下山猛虎的瞎子。

可笑。

可悲到了极点。

这种力量，根本不属于这个凡俗的世界。

大明朝。

迎来了一位真正的仙人太孙。

朱棣的呼吸越来越粗重。

胸膛像风箱一样剧烈起伏。

他眼底那股对死亡的恐惧，正在飞速褪去。

取而代之的。

是一种压抑不住的、近乎疯狂的狂热。

如果。

这位太孙殿下能带领大明。

什么北元残部。

什么漠北王庭。

只要他老人家高兴，随便扔两把那种青色短剑过去。

那些在草原上肆虐了几十年的蒙古鞑子。

瞬间就能变成一地肉泥！

大明将拥有这世上，乃至天上地下，最无敌的靠山。

朱棣的双眼越来越亮。

红血丝在眼白里炸开，让他看起来像个陷入狂信的教徒。

他猛地转过身。

面向朱璟。

没有任何犹豫。

砰！

右腿膝盖再次狠狠砸在泥泞的青石板上。

这一次。