江澈的眼睛眯了起来。

视线死死锁在那个叫赵雷的男人头顶上。

那团刺眼的金色数值。

95的唱功。98的创作。

在内娱这片被资本污染的烂泥塘里。

这简直是一块能闪瞎人眼的绝世美玉。

而且。

.............................

是蓝星同位体。

这意味着，地球上那些经典的民谣神作，从他这个沙哑的嗓子里唱出来，契合度将达到恐怖的百分之百。

会议室里安静极了。

赵雷抱着那把破边吉他，站在原地。

背更驼了。

他能感觉到中间那个年轻老板的目光，像两把刀子一样在自己身上刮。

他咽了口干涩的唾沫。

手指在吉他琴颈上不安地摩挲。

他今年三十三了。

在京城的地下通道和后海的廉价酒吧里，唱了十年。

没房，没车，连个固定的女朋友都没有。

这是他最后一次面试。

如果再被赶出去。

他打算明天就把这把破吉他砸了，回老家找个工地搬砖。

认命了。

“带原创了吗。”

江澈开口了。

声音不像之前骂人时那么冷厉。

压低了一点。

赵雷愣了一下。

赶紧点头。

“带了。自己写了几首。”他声音发哑。

“唱。”江澈往后靠在椅背上。

单手撑着下巴。

赵雷深吸一口气。

把背在身后的吉他转到胸前。

粗糙的手指，拨动了那几根生锈的琴弦。

“铮.....................”

几个简单的和弦流淌出来。

没有华丽的编曲，只有干瘪的吉他声。

“我走在没人的街……”

刚唱了一句半。

“停。”

江澈突然直起身子。

手指在桌面上重重敲了一下。

“咚”。

赵雷拨弦的手猛地僵住。

琴音戛然而止。

他眼底刚刚聚起的一点光，瞬间黯淡下去。

苦笑了一下。

果然。

...............

还是不行。

这种上不了台面的地下民谣，在这帮大老板耳朵里，就是垃圾。

他低下头。

准备把吉他背回背上。

“打扰了。”赵雷转身，迈开穿着旧球鞋的脚。

“谁让你走的。”

江澈的声音从背后传来。

赵雷停下脚步。

“这歌词写得太碎。旋律不够抓耳。一股子地下通道的酸腐味。”

江澈毫不留情地评价。

赵雷死死咬住牙关。

肩膀垮塌下去。

连反驳的力气都没有。

“但。”

江澈站起身。

皮鞋踩在羊毛地毯上，发出沉闷的响声。

他绕过宽大的会议桌。

走到赵雷面前。

“你的嗓子。没废。”

江澈看着这个比自己大几岁的落魄男人。

“里面有故事。”

江澈从西装口袋里。

掏出自己的手机。

大拇指在屏幕上划拉了两下。

点开备忘录。

他把手机递到赵雷面前。

屏幕上。

密密麻麻地写着几段歌词。

还有简谱。

“拿着。”江澈说。

赵雷愣愣地接过手机。

目光落在屏幕上。

只看了一眼。