七天后。

广州，长堤大马路。

梁老板的堂口设在临街骑楼二层。

楼梯口挂着一块黑底金字的“荣宝斋”木牌。漆面被南方的潮气泡出几道细纹，四个金字倒还亮堂。

屋里，三台吊扇呼呼转着。

热风从头顶压下来，吹得桌上几张宣纸不停掀角。

陈守拙坐在红木茶台前，手里压着一方端砚。

梁老板坐在对面，掌心盘着两只核桃。

咔。

咔。

核桃碰撞的声音混在风扇声里。

陈守拙看了片刻，把放大镜放下。

“清中期的料。”

梁老板眼皮一抬。

“但是？”

“款不对。”陈守拙把端砚推回去，“刻的是明末款。刀下得急，边角还留着贼光。”

梁老板盘核桃的手停住。

“老砚配新款？”

“嗯。”

梁老板把锦盒扣上，笑了一声。

“差点交学费。”

他看向陈守拙。

“省城那边说，你看货先断真假，再问来路。我原本不信，今天服了。”

陈守拙端起茶杯，喝了一口凉茶。

茶已经凉透，入口发苦。

桌上的黑色拨号电话忽然响了。

叮铃铃！

铃声又尖又急，一下盖住三台吊扇。

梁老板伸手拿起听筒。

“喂，荣宝斋。”

电话那边说了两句。

梁老板脸上的笑淡了。

他掌心一紧，两只核桃磕出一声脆响。

“哪边？”

又听了片刻，他抬头看向陈守拙，用手捂住送话器。

“守拙。”

梁老板压低声音。

“香港长途，点名找你。”

陈守拙放下茶杯。

杯底碰上红木桌面，发出轻轻一声。

他起身走过去，接过听筒。

黑色塑料外壳上，还带着梁老板掌心的潮气。

陈守拙将听筒贴到耳边。

“哪位？”

电话里全是电流杂音。

沙沙响了几秒，一个男人才开口。

普通话。

南方口音。

每个字都说得很慢。

“陈先生。”

“我是纪修白。”

陈守拙的五根手指一寸寸合紧。

听筒外壳被捏得轻响。

左腕上，那块上海牌旧手表的齿轮停了一瞬。

下一秒，猛地转快。

陈守拙没有出声。

电话那头也不催。

像是这通电话，他已经等了很久。

“听说你要来香港。”

纪修白的声音平稳得听不出喜怒。

“我等你。”

“等了两年。”

窗外，一艘货船从珠江水面驶过。

汽笛拉出一声长鸣。

“从你承包红旗街废品站那天起，我就知道，你早晚会过来。”

陈守拙看着江面，没有接话。

纪修白继续说道：

“你爸当年拦了我一车货。”

“你比他能折腾。”

“你拦了我一整条线。”

何副所长进去了。

韩先宽也进去了。

那条从东北伸到广州，再通往香港的货路，被陈守拙一刀一刀剁断。

“现在，”纪修白说，“该轮到我了。”

陈守拙终于开口。

“你打这通电话，就为了给自己排个号？”

电话那边传来一声轻笑。

很淡。

“当然不止。”

“我看过你这两年的账。”

纪修白停了一下。

“去年三月，广州天光墟，一本翁同龢手札。”

“五月，东莞转过两次手的一幅清初佚名画。”

“今年年初，一只雍正青花盘。”

陈守拙握着听筒的手没有动。

眼皮却沉了下来。

这三件货，他收得隐秘，出手也快。

除了经手的人，外面几乎没人知道。

纪修白却连月份都报得清清楚楚。

“那本手札，是从省文化局下属的废纸站流出来的。”

“那幅画，在东莞换过两次装裱。”

“至于青花盘……”

电话那头传来火机摩擦声。

啪。

火苗点着。

纪修白吸了口烟。

“是我亲手装的箱。”

“船到了油麻地，被下面的人偷出来，又绕回广州，最后落进天光墟。”

陈守拙没有说话。

夹在旧报纸里的手札。

换过两次装裱的画。

还有那个被旧瓷摊老板拿来盛瓜子的青花盘。

三件原本毫无关系的货，忽然连成了一条线。

纪修白轻轻吐出一口烟。

“陈先生，你这两年捡过哪些漏，我大多知道。”

“不是有人天天跟着你。”

“是因为你捡到的那些东西，有不少都是从我的货链上掉下去的。”

陈守拙盯着窗外。

珠江上的白光有些刺眼。

他一直以为，那些货是自己眼力够毒，运气够好，才从成堆破烂里捞了出来。

如今纪修白告诉他。

那只是这张走私大网漏下来的残渣。

可网漏得越多，越说明它已经撑不住了。

陈守拙开口：

“掉了这么多货，你这张网不是漏风。”

“是快散架了。”

纪修白没有生气。

“网破了，可以补。”

“货丢了，也能再找。”

他缓缓吐出下一句。

“人要是没了，就补不回来了。”

屋里的吊扇还在转。

梁老板站在茶台旁，把两只核桃攥在掌心，一声没出。

电话那边安静了两秒。