赵德柱的纸条，只写了一句话。

【你要找的钟，在矿区，老窑。】

开春化冻，东北土路烂成一锅泥粥。

陈守拙弓着背，死死踩着三轮车脚蹬子。车链子被泥水糊住，咔咔直响。

泥浆甩上裤腿，湿冷贴着骨头往里钻。

从红旗街到矿区，四十里地。

这波，不能慢。

陈广发蹲在车斗里，裹着那件破军大衣，手里攥着木棍，不时撬掉车轱辘里的硬泥。

他今天没穿陈守拙买的新皮鞋。

脚上是一双旧胶鞋，鞋帮子全糊成了土色。

“前头岔路口，往左！”

陈广发扯着嗓子喊，风把声音吹散。

“再翻个小土包，就到老窑了！”

陈守拙没应。

他把身子压得更低，大腿绷紧，硬把三轮车蹬上陡坡。

赵德柱说的老窑，是矿区废了十几年的陶瓷窑。

三轮车停在荒草窝里。

陈守拙跳下车，甩了甩发酸的胳膊。

眼前的矿区死气沉沉。

几根锈穿的铁架子斜插在烂泥里。

半山腰上，窑口塌了一半，像个黑窟窿，往外吐冷风。

陈守拙从车斗里拎出马灯。

火柴一划。

煤油味一下盖住烂泥味。

他抬头看着窑口，眼神发冷。

“舅，跟紧点。”

两人一前一后，钻进黑窟窿。

窑洞里很大。

地上全是碎瓷片和硬土块，踩上去咯吱响。

里面比外头还冷。

陈守拙提着马灯，顺着主道往深处走。

连着探了几个烧窑隔间，全是一眼到底的空。

直到主道尽头。

左边墙根，有一道极窄的豁口。

不像原本留的。

倒像是有人用镐头硬凿出来的。

陈守拙侧身挤进去，马灯往前一递。

昏黄火光晕开。

里面是个不到十平米的暗室。

没有窗，四面都是土墙。

空气里有陈年霉味，还有一点淡淡的烟油子味。

陈守拙的目光，落在地上。

浮土上，有两道深沟。

从暗室中央，一直拖到豁口边。

陈守拙蹲下，手指捻起沟边的土。

土被压得很实。

“拖拽痕迹。”

他声音很低。

“东西很重，底座是平的。”

陈广发凑过来，盯着那两道印子，喉结滚了滚。

“是那座钟？”

陈守拙没答。

他站起身，提着马灯照向右边土墙。

墙上有几道泛白的粉笔痕。

年代太久，又被潮气泡过，大半糊成白斑。

陈守拙把马灯贴近，眯眼辨认。

“转……省……”

后面几个字，花了。

再往下，还有半个日期。

“1985.3。”

陈广发吸了口凉气。

“1985年3月。”

他声音发紧。

“广福出事，是84年腊月。”

“这钟在你爸死后几个月，被人从这儿转走了！”

说完，他又盯着墙上的字看。

“不对。”

“这字不是广福写的。”

“广福写字方正，这字往右撇。”

陈守拙面无表情，把马灯放在地上。

他从兜里掏出一块干净破布，单膝跪地，在暗室角落一点点扒浮土。

墙角土里，埋着几团发黄碎纸。

陈守拙小心展开。

纸脆得掉渣。

上面印着铅字。