腊月十五，红旗街的雪冻成硬冰。

孙红梅的面馆没开张。

柜台外，光头把一张发黄借条拍在桌上。

“八百块。”

他叼着烟，脚踩条凳，手指点着纸上的红手印。

“你男人死前欠我的，拿这铺面抵的。今天还不上，就交铺子。”

孙红梅站在柜台后，手里攥着灰抹布。

抹布快被她绞烂了。

字是真的。

手印也是真的。

亡夫生前借过钱，婆家一直瞒着，今天才把这张纸亮出来。

这是算准了她拿不出钱。

这是要把她从铺子里赶出去。

旁边，她婆婆磕着瓜子，三角眼吊着。

“红梅啊，不是当妈的逼你。”

她把瓜子皮吐在地上。

“欠债还钱，天经地义。你一个寡妇，守着个破面馆有啥用？”

“把铺子抵给赵老板，你回乡下，这事就算完。”

孙红梅没吭声。

她昨晚在后屋坐了一宿。

柜台钱匣、米缸底、枕头套，能翻的地方全翻了。

一毛两毛的钢镚都算上，不到两百。

八百块。

在1988年，能压断一户人家的腰。

光头弹了弹烟灰。

“咋的？不说话？”

他咧嘴一笑。

“那就收拾东西吧。”

门在这时被推开。

北风卷着雪沫子灌进屋。

陈守拙穿着黑粗布工装，大步进来。

他身上带着寒气，眼神比外头的雪还冷。

光头斜了他一眼。

“没长眼啊？今天不营业，滚出去！”

陈守拙没看他。

他的目光落在桌上那张借条上。

左腕上的上海牌旧表贴着皮肉，轻轻一震。

老白干瘪的声音钻进脑子。

“字是真的，手印也是真的。”

“这帮畜生，拿死人做局。”

陈守拙眼底沉了沉。

真借条，比假把戏更狠。

这波，是要把孙红梅往绝路上逼。

他抬头，看向柜台后。

孙红梅腰背挺得笔直。

像一根冻硬的柳条。

快折了。

但没弯。

陈守拙开口：“差多少？”

声音不高。

可屋里的旱烟味，好像都被压下去一截。

孙红梅眼眶发红，偏过头。

没说。

婆婆冷笑。

“哟，哪来的野小子，想充大头蒜？”

她抬手一指借条。

“八百块！你掏得出来吗？”

“掏不出来，就少在这碍眼！”

陈守拙伸手进怀里。

掏出一个旧报纸包。

一层。

两层。

三层。

报纸剥开，里面露出厚厚一沓大团结。

十块一张。

红彤彤，硬邦邦。

带着刺鼻油墨味。

光头嘴里的烟顿住了。

婆婆的瓜子也不磕了。

陈守拙大拇指一搓，数得飞快。

十张。

二十张。

三十张。

直到八十张。

“啪。”

八百块钱，被他砸在借条旁边。

桌面一震。

碗筷都跟着跳了一下。

“钱在这。”

陈守拙盯着光头。

“借条，拿来。”

面馆里一下死静。

光头看看钱，又看看陈守拙。

那双眼太狠。

不像来吃面的。

像来掀桌的。

他咽了口唾沫。

“你……你跟她啥关系？”

陈守拙没答。

只把手按在桌沿上。

“借条。”

光头脸皮抽了抽。

这年头，八百块现款摆在眼前，比什么狠话都管用。

他一把抓起钱，把借条往前一推。

“行，算你们有种。”

说完，他转身就走。

婆婆急了。

“哎！赵老板！那铺子咋办？”

光头头都没回。

“钱清了，还办个屁！”

门一开一关。

风雪又灌进来一阵。