“守拙旧货”开张第七天，货架空了一半。

黄花梨残件、粉彩盘、民国铜锁，全变成了抽屉里一沓沓大团结。

钱是进来了。

货断了。

陈守拙坐在街口面馆最里头，筷子搭在碗沿，半天没动。

手腕上的旧表贴着脉搏，老白在袖口里念叨。

“别看钱多，货没了就是死账。”

“你一个人蹬三轮下乡，一天跑三个屯顶天了。省城那些老油条的胃口，你供不上。”

陈守拙没吭声。

他盯着碗里的骨头汤。

油星浮着，热气往上冒。

可他心里一点不热。

想压死赵德柱，想查父亲暗账上那九批货，就得有钱，有货，有人。

单打独斗，太慢。

“面坨了。”

一块热抹布“啪”地拍在桌角。

孙红梅穿着洗得发白的蓝布罩衣，头也没回，把空碗摞起来。

陈守拙抬眼：“货不够卖。”

孙红梅端着碗往后厨走。

水龙头哗啦啦响。

她的声音混在水声里，轻得像随口一提。

“你下乡收了那么多，老乡也认你。”

“你自己收不过来，就让他们帮你收。”

陈守拙筷子停住。

脑子里像有根火柴划着了。

让老乡帮着收。

建收货网。

靠山屯一个点，河西屯一个点，三里八村全铺开。

他不用天天蹬三轮跑断腿。

货自己往红旗街来。

老白在袖口里也不贫了。

半晌，它才低声道：“这女的，脑子真快。”

孙红梅把洗好的碗倒扣进竹筐，回头看他。

“发什么愣？吃面。”

陈守拙抓起筷子，三两口把面扒进嘴里，连汤带肉咽下去。

他起身，把两毛钱压在碗底。

“孙老板。”

孙红梅挑眉。

陈守拙拉开门帘：“你这碗面，值两百。”

没等她回话，他一头扎进风雪里。

冷风刮脸。

陈守拙却觉得浑身血都烧起来了。

下午两点。

红旗街后巷。

马三儿缩着脖子，双手揣在脏军大衣袖筒里，在“守拙旧货”门外来回转。

他不敢进去。

前几天城外土路上，他带人截陈守拙的货。

结果货没截成，脸被踩进雪泥里。

后来陈守拙开店，赵德柱连屁都没敢放。

马三儿混街面多年，看得明白。

红旗街的天，要变了。

中午，陈广发堵住他，只撂下一句话。

“拙子让你去铺子一趟。”

这一句话，吓得马三儿午饭都没吃下去。

门帘一掀。

陈广发端着搪瓷茶缸出来，斜了他一眼。

“滚进去。”

马三儿咽了口唾沫，缩着肩膀进门。

屋里炉火烧得旺。

松木味混着煤烟味。

陈守拙坐在旧门板拼成的柜台后，手里拿着干布，正在擦一只民国铜墨盒。

“陈……陈老板。”

马三儿挤出笑，露出一口黄牙。

陈守拙没抬头。

“来了。”

马三儿腿肚子发软。

“陈老板，城外那事，是赵德柱逼我的。我也没真拦着您不是……”

陈守拙放下铜墨盒。

“你以前帮赵德柱收过黑货。”

一句话，马三儿脸白了。

他差点跪下。

“陈老板，我……”

“我现在给你一份正经活。”

马三儿愣住。

陈守拙看着他：“下乡收货。”

马三儿嘴张了张，没出声。

他以为今天是来算账的。

没想到，是给活。

陈守拙手指在柜台上敲了两下。

“路线我划，价格我定，你跑腿。”

“一个月，四十五。”

屋里静了。

炉子里的煤块“劈啪”炸了一声。

马三儿眼睛瞪圆。