“嗯。”

“三年就是十八块。”

“嗯。”

“你除了‘嗯’还会说别的吗？”

石林停下来，偏过头看她。海风把她的碎头发吹得满脸都是，她抬手去拢，拢了好几下也没拢住。夕阳的余晖落在她脸上，把她瓷白的皮肤染成了蜜色。她的眼睛又黑又亮，里面盛着浪花和晚霞。他看着她，忽然觉得自己这辈子做的最聪明的一件事，就是在那个冬天的傍晚，跟在那个碎花衬衫的姑娘后面，在海堤上走了整整一个来回，然后鼓足了所有的勇气说了句“可以坐吗”。

“会。”他说。

然后他低下头，在她额头上亲了一下。

安娜愣了一下，然后弯起嘴角，踮起脚尖，在他脸颊上回了一个更轻的吻。

海风把他们的影子吹得摇摇晃晃的，在沙滩上叠在一起，分不清谁是谁的。

安娜想起前世。前世的这个时候，她正挺着大肚子在纺织厂站着上班。王贵不在——他去同事家喝酒了。下班后她一个人走回家，路过菜场捡了几片不要的菜叶子，回家煮了一锅面糊糊。她坐在黑漆漆的厨房里一个人喝面糊糊，想不起来自己是什么时候开始不照镜子的。大概是生完孩子以后——带孩子、做家务、省吃俭用填婆家的窟窿，她没有时间照镜子。后来有一天她在百货大楼的橱窗里看见自己的倒影，愣了好一会儿才认出来，那是自己。那个女人穿着洗得发白的灰布衫子，头发随便夹了个夹子，脸上没有一点血色。她站在橱窗前想，二十岁那个穿着碎花裙子走在梧桐树下的姑娘，去哪里了。

现在那个姑娘回来了。她站在海边，身边是一个会跟她说“敬礼”的男人。他嘴笨，不会说情话，但会早起给她煮鸡蛋，会在她睡着的时候帮她掖被角，会用那种笨拙的、认真的眼神看着她，像看一件失而复得的宝物。

安娜弯下腰，从沙滩上捡起一枚小贝壳，放在石林手心里。

“给你的。”

石林低头看了看那枚贝壳——很小，白色的，边缘有一圈淡淡的螺纹，在夕阳下泛着珠光。

“这是什么？”

“第一年的利息。以后每年给你一个。”

石林把贝壳攥在手心里，握得很紧，像是握着什么珍贵的东西。

两个人在沙滩上站了很久，直到夕阳完全沉入海面，直到远处的探照灯扫过海面，直到星星一颗一颗地亮起来。海浪一浪一浪地涌上来，带着整个太平洋的温柔。

安娜把脸埋进石林的肩窝里，闻到他身上那股干净的肥皂味和淡淡的海腥味。她闭上眼睛。上辈子她从来没想过，老了能过得这么舒心。石林的手臂环着她的肩膀，粗糙的手指轻轻摩挲着她的袖口。他也在想。他前世在边防哨卡里过了无数个这样的夜晚——一个人看着海，听着风，心里空荡荡的，像一间没有家具的房子。现在房子有了家具，有了灯光，有了一个把贝壳放在他手心的人。

“安娜。”

“嗯。”

“谢谢。”

安娜没有问他谢什么。她知道。他们都不必说。海风把他们的话卷走了，留下的是两个人并肩站在沙滩上的影子。在这个重来一次的人世间，他们终于找到了彼此。